8.3.05

Pois bem, Pierrot, janelas abertas. Para encontrar, porém, uma miudeza de sons, uns balbucios - nada mais que um suspiro, assim de quem olha pra cá, depois pra lá. Não, besta não é a vida. Besta é a gente mesmo. Ou, ao menos, eu, Senhora sei lá de que domínio.
A propósito, que saudade.
(extendida e intensiva a todos)
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